К ФЕСТИВАЛЮ ПОЭТОВ

На хрен вам столько поэтов, ребята?
Вона их сколько. Да тысячи штук.
Разных – известных, забытых, распятых,
Юных и старых, живущих вокруг.

Кто-то успел обозначиться книжкой,
Кто-то в журнале известном стихом.
Кто-то с известной актрисой интрижкой,
Кто-то в кругу оказался плохом.

Как там писал Маяковский «…и разных»?
Да уж, различий меж ними мешок.
Каждый из них был, конечно же, праздник.
Кто-то трагичен, а кто-то смешон.

Каждый единственным в собственном роде
Рвался остаться в душе у людей –
Изобретателем новых мелодий,
Провозгласителем новых идей.

Хоть и не всем, но иным удавалось
Цели своей добиваться порой.
Но через времени самую малость
Новый уже нарождался герой.

Вот и вопрос – а оно ему надо?
Время стучит молоточком в висок.
Нынче ему как спасителю рады,
Завтра следы забросает песок.